L'atelier des valses de rêve

Ezel m’avait longuement parlé de ses tournées gastronomiques. Ce vieux briscard allait de château en château dans les royaumes avoisinants pour en extraire le bon sang bleu : la crème de la chevalerie qui ne manquait pas de le défier le régalait copieusement.

Cette bravoure était l’indice d’une gestion saine de son cheptel par mon bourreau. De fait, je me figurais que la noblesse en ces contrées n’avait sa raison d’être qu’en tant que victuaille et j’admirais le dévouement de cette caste supérieure pour la sauvegarde héroïque de l’amour-propre de son peuple ; je méditais toutefois sur la pérennité d’un tel édifice politique : une hiérarchie fondée sur le sacrifice rituel de son élite échappait à coup sûr tant aux révolutions qu’aux assassinats dynastiques. Pour peu qu’il y eût suffisamment d’héritiers, ça se maintenait.

Revenir et découvrir la grotte vide m’avait plongé dans une stase étrange. Nous avions interrompu notre dispute de façon plus qu’embarrassante. Ca me déprimait, il en aurait au moins pour toute une saison. Notre affrontement, hélas, ne reprendrait pas de sitôt. Mais quel soulagement ! Ezel parti, ça signifiait la paix. Plus de brimades légères, plus d’ironies blessantes, plus de menaces mortelles, plus cette angoisse perpétuelle et surtout plus aucun feu à nourrir et par voie de fait beaucoup beaucoup de temps libre.

 

De quoi très amplement se promener.