L'atelier des valses de rêve

 

Le froid et la quiétude céleste d'un tombeau.

 

L'air, ici, est d'une toute autre nature que l'enveloppe viciée dehors par le soir en décomposition. Stratifié, au repos, il se meut par tiroirs lorsque j'y imprime un geste. Enclenché par cette mécanique, le temps, cette montagne, opère un glissement qui s'accélère brutalement et se mue en éboulement. Puis le vertige s'efface à la surface de me cinq sens. J'avance.

Le décor se déploie. un corridor étroit que la pénombre esquisse en déroulant mes pas. Apesanteur muette et dépliage de soi, de mon écho que le calme répercute contre les parois.

Au sortir du passage, un hall spacieux. Son plafond se perd au-delà d'un fronton et son vitrail éclate tel un soleil d'église : multicolore et fragmenté. Le seuil a face à lui un balcon ceint de deux escaliers qui ondulent fixement en lui donnant accès. A la circonstance d'un battement de cil, je m'y retrouve accoudé à la balustrade, penché sur une étonnante perspective.