L'atelier des valses de rêve

Armé d’une pique de la longueur d’une plume d’oie, il traînait au bout d’une ligne un hameçon gros comme sa tête. Sautant sur un nénuphar, il y jeta son attirail de pêche et attaqua la surface de l’eau avec son harpon. Cette comédie fit rire le petit garçon, qui n’avait pas ouvert la bouche, puisqu’il n’en avait plus, depuis fort longtemps. Surpris, le lutin glissa et manqua de se noyer. Ayant récupéré sa lance, vexé, boueux et trempé, il se hissa sur la berge. L’œil crispé et le visage tordu par un rictus, il s’approcha de notre champignon.


« Matez-moi ce régal de festin cru sur pied, mes chères papilles ! » s’exclama-t-il à haute voix. Il salivait à grandes eaux quand il parvint au pied de l’arbre mort. L’enfant eut beau lui dire qu’il n’était pas un végétal, il persista.

« Qu’importe les classifications, mon garçon, tu es un bolet d’une taille très appréciable et je vais te cuire dans un chaudron ! »